¡y?

estoy nervioso, y probablemente al acostarme me arrepienta del sudor en mis manos, de la euforia y su olor a frutas, de las auroras aceleradas sobre la escalera, el pan desmigajado, las ganas de gritar enmascaradas en cantos afinados. Que descansen los limones cuando despierto. ¿Para Qué? Pongo un pie en la cama y me arrugo hasta desaparecer sobre las sábanas. “¿Qué se cuenta de la vida?” Quieren cachureos acaramelados, pero no tengo motivos hasta que se disparen en los genitales, mínimo veintiún balas de las bocas que se creen verano, o hasta que mi memoria llegue arrastrando a la decencia.
Que depresión más detestable, yo también la odio, porque tengo los dedos arrugados de tanto exprimir sobre desdenes que crecen, me crecen las piernas, me crecen los versos, se alargan cuando miraste y no miraste, cuando exististe y te perdiste, te té tea o ti? Elija usted siempre, porque ando tan ciego de rabia, que la saliva de mi toz es celeste, y aunque la ceguera y la sed no tengan relación, puedo decir que nada lo tuvo, no lo tiene, no lo tendrá. No lo tendré y sé que me empacharé diciendo no, pero repito que no, cuando la decencia se arrastra a la memoria, cuando la fortaleza florece exasperada como el desierto creído, de la arcilla frígida.
Tengo una verborragia de mierda, imagínate que podría sentarme en alguna plaza y hablar con las palomas, las plumas y sus piojos, pero no tolero mi lenguaje poético, por eso prefiero adornar mis versos con garabatos como: “mierda, ácido, puta, maraco, cagar, orto,” etc.
Mejor dejo de quejarme, que me estoy quedando dormido y tal vez me orine o “mee”. Elija usted siempre.