Vysemtimareo

Este fue un feliz Bicentenario, hijos de puta.

Revolcarme a cero

Y qué tal...
la carencia
con olor a sexo de puertopuerta
la más tonta de todas, la más nueva,
Animal de mierda
Vomito de tripas
Arte de esquinas
Cordura privadamojada.
"Prohibido cazar" já-zaro, Chile,
Ahora baila para que suenen
las limosnas neuronales.
¡Apúrate!
Quedan pocos cupos,
Párate y elige
verdes pardos tristes
Atorándome con
coma común comilla comida.

-"pero no, no podí decirme esa hueá..."
Se sentó con las piernas cruzadas e inquietas, pensando que las rodillas le darían alguna respuesta anestésica.
-"Podría matarte hoy weón, HOY...
También podría seguir masticando vidrio"

sodio

El torniquete
En la guitarra que me rompe los dedos,
Las tres yemas envenenadas
Que en los ojos quieren sentarse a comer
para perder el tiempo
intentando dejar de perderlo...
quedar ciego;
¿para qué?
cuando usted diga: "arriba abajo"
la rabia levitará
calentando los dorados mundiales
¿para qué?
la D de diagnóstico
torpe y ronca
vacía pero colmada de humo
abrazará lo que no siente
buscando una jeringa
en las pelusas del bolsillo
que gritan
curada ausencia
aires segundos
y alejar el cuchillo de la mesa
"paciencia"
las frambuesas son flores
hoy,
y si mañana despiertas,
verdes esperarán…
como cantoras agrias
deshilando
para competir en agujas relojeras
hasta que las canas
me coman la cabeza piojenta,
y las arrugas
se llenen de arena cargada
mirando amarillo el televisor
al diagnóstico llorado
hasta el tilde y el punto seguido,
y si se agrieta más
el barro serán mis piernas
para escapar volviendo
y caer sobre el número once
sin ser cinco veces suficientes
para desarmar
y dar de comer
a las líneas de mis manos
que pelean por ser la más
puta
la más
monja.