A veces sueño...
Que te parieron los poetas más enfermos
Que eres un niño perdido
Entre los trigales de la ambigüedad
Eres el viento indeciso jugando con el humo
Eres humedad muerta y primavera
A veces agosto
Otras otoño lluvioso.
El décimo centímetro del puente,
Lo más lejano y brillante,
Lo que se acerca y opaca
El sol burlesco reflejado en los vidrios
En medio del día nublado
Eres el color
Y el rencor de las sombras.
